Alguien grito en la lluvia

El sábado llovía fuerte, eran como las 12 de la noche más o menos y escuche gritos en la puerta de la casa, es una casa antigua así que no hay rejas solo un portón de acero por lo que no se puede ver nada al exterior si no es abriendo la puerta, o mirando por un ojo de buey que, por la lluvia y las luces de la calle no dejan ver nada, los gritos eran destemplados, desgarradores y  pertenecían a una mujer,  me quede escuchando detrás del portón porque a ratos había golpes en el puerta de la casa del lado como si alguien golpeara con los puños y pensé; es una pelea de borrachos, muy típica de esos lares después de las carreras de caballos,  lo único que se le entendía era Poly, Pooooly  sonaba desgarrador casi demencial,  eran alaridos pero con dolor, mucho dolor lo otro entendible  era Se fue , ¿Porqué? No esta, y volvía a repetir, Poooly supongo que hablaba de alguien llamado Paula, como sea, no soy muy afecto a andar escuchando conversaciones ajenas y como no parecía pelea de borrachos volví a entrar a mi casa a mirar la tele y ver como el agua corría por las calles de la parte oriente de Santiago desbocada, pensando “que democrática es la naturaleza les pega a todos sin fijarse en nada, posición, clase social da lo mismo si estas viviendo donde no corresponde te pasa la cuenta igual”, mi madre al verme entrar me pregunto que pasaba, “nada alguien que grita pero no es importante respondí”, justo, un nuevo alarido se coló por la puerta entreabierta del interior de mi casa al final de un largo pasillo ( otra vez hablare de la casa de mi padres en verdad, no la mía, porque su geografía es de lo mas interesante) “¿Cómo que nada?” dijo mi madre preocupada, “voy a mirar” concluyo, con el tono que tiene mi madre cuando ni un terremoto le impedirá hacer lo que tiene que hacer según ella, y partió hacia el portón, “ será, dije yo” con la resignación de que nada le iba impedir partir a ver o escuchar lo que pasaba, “solo, no salga a la calle por favor”, atine a decirle, “ ni loca “contesto mientras caminaba hacia fuera.
Al rato entro, “es una mujer”, dijo, “debe estar borracha, grita como energúmena, y se tira al suelo y se revuelca y el tipo que anda con ella no es capaz de calmarla, esta loca  o drogada”, afirmo como si fuera la sentencia de una jueza de la corte suprema, “bueno ya se ira,” dije y seguí mirando las noticias que ese día parecían ser el único programa en casi todos los canales.
Mis padres se acostaron y ya no se sentían mas ruidos afuera (la fuerza con que caía el agua tampoco permitía oír mucho más), en un momento salí a buscar un libro a mi habitación que esta a la entrada de la casa, es un departamento continuo, independiente de la casa y que fue mi hogar de recién casado (esa es otra historia) tiene dos ambientes, un baño independiente y una cocina pequeña, mi pieza esta al fondo, entre raudo, y no prendí la luz ( nunca lo hago, la luz de la calle me basta casi siempre) crucé hasta mi habitación y mire  hacia fuera , había alguien sentado en el canto de la ventana, y escuche “Pooly, Pooolita”, más tenue, casi como un sollozo, casi sin esperanzas, casi como una suplica, no pude verla ,solo su sombra, parecía una mujer mayor ( no una lola de carrete y saltando en la pelota) si no una mujer adulta, eso me hizo sentir pena por ella, saque mi libro y salí de mi habitación calladamente, pero con una extraña sensación
Un par de horas más tarde me fui a acostar (suelo hacerlo tarde los sábados, soy medio vampiro, pero es que prefiero la noche para hacer mis cosas me gusta la tranquilidad  que da).
No podía dormir, puse un compact en el equipo y trate de no pensar en nada , mala elección de compact debe haber sido porque Serrat, obliga a escucharlo atento no pasa desapercibida una balada en otoño, te obliga a pensar, a sentir, así que pensé Poly, es su hija, debe tener 7 años y ella esta separada, se fue con otro y el marido le quito la tuición de la niña, pero ella la adora, es su razón de vivir, la vida la llevo a apartarse de su padre y no pudo llevársela, se fue con otro en un arrebato de pasión, su pena la hace tomar y hasta drogarse, y ha hecho escándanlos cada sábado que va a verla, pelea con su ex marido o ex pareja , y un día, ese sábado,  llega a verla y no esta, no esta, se han ido , se marcharon y no dijeron donde, nadie le dice nada, los vecinos no van a ayudar a esa escandalosa semanal, menos si se lo pidieron ( por el bien de la niña habría dicho el ex marido) y ella que esta borracha , y  tal vez ( sólo tal vez )drogada, siente que su razón de vivir se le ha ido para siempre, que su única esperanza de ser persona, ya no esta, y llora y grita, se arroja al suelo nadie puede consolarla nada puede llamarla a recato, el grito de una madre a la que le arrebatan su hija es desgarrador, más fuerte que un temporal, es un alarido tan tremendo que hasta alguien ajeno puede conmoverse. El compact termina, empiezo a quedarme dormido, sigue lloviendo, esa noche y se que dos personas estarán más tristes que yo, una es una niña que no vio a su madre y no entiende nada y que talvez ya la echa de menos, y una madre que la perdió y no tiene consuelo, se me empiezan a cerrar los ojos y pareciera que la lluvia trae un lamento, Poooly, Poooly.

Día Helado

Hoy hacia un frio de perros en la mañana , y la maldita micro no pasaba nunca, estuve casi una hora esperando una con el espacio mínimo para subirme, casi se me congelaron los pies, no quiero ni pensar como ira ser la locomoción cuando empiece el Transantiago, si es peor, simplemente tendre que salir a las 6 de la mañana para conseguir un lugar en una micro,